há em ti qualquer coisa que não se
segura. qualquer coisa frágil que pende como um candeeiro enorme, e
ameaça cair em cima das almas distraídas a contemplar a beleza com
que te trabalhas. nada cultuas que não leve ao êxtase da ternura,
talvez uma vontade antiga de ser avô e calar o choro de um bebé, ou
ouvir um pássaro e saber o que ele festeja ou anseia. tens pedras como amêndoas
para olhar às tardes, e nada nem ninguém te afasta dos odores de um
jardim cheio de grilos. és nas noites um pirilampo que, no ciclo do
que lhe é essencial, alumia porções de ar, folhas ou aranhas. arrastas pela terra preta palavras compostadas, feitas em líquido
fresco ou pasta, gotículas de voz que encostam às ervas, e se
escondem como bichos na barriga das pedras para saltar às nossas
mãos e corações quando as tocamos.
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