Alejandra

Nada lhe era pelas noites ou pelos dias, apenas as palavras viradas para um adentro, um lá muito fundo adentro e baixo, onde aconteciam tubarões e madrugadas, vulcões e unhas roídas. Os seus diários mais deviam ser chamados noitários, pelas horas, pelas palavras, pelas zonas obscuras que emergiam entre as linhas deles. Ou então certidões de óbito muito adiantadas. Pouco mais sabia do que da morte e o sangue. O olhar era turvo, os cabelos desleixados caíam sobre os olhos e era aí que as mãos se levantavam num espavento inconformado, os olhos piscavam como lanternas fracas no nevoeiro. Ela, sentada perante as páginas brancas, perante o vazio que dela exigia mais e mais. A página branca era não um convite, mas uma imperiosa ordem de vazamento. Tudo nela era ela, espiral centrípeta, golo que engole o próprio sangue, o cuspe, submersa num gosto salgado de mar reduzido em fervuras sucessivas, amargo e denso.