não te deites sob os lençóis da ira. encosta o lábio ao perdão, não
existe cama onde o vento não espalhe as mornezas do amanhã apesar do
frio de ontem. pensaste ganhar, e talvez até algumas migalhas caiam no
teu ninho fora de horas. mas tudo o que pelos andares da noite se torna
água escoa dos sonhos e faz crescer cactos e invernos. tu ventaste o
passado, setembro foi fevereiro e cá se fez o sertão no músculo íntimo,
na cama lilás cresceram cactos e esqueletos, os teus pés desencontraram
os meus porque andavam atrás de alvos gastos, tentaram a hera pelo muro,
as janelas, a cozinha até desconseguirem o sonho, atravessados por um
mar de gelos, mentiras e livros vazios. enquanto isso, o tempo passou e
eu tinha posto as hortênsias a secar. por isso, agora, tu já não és e na
cozinha a beleza ocorre num bouquet cinzento-lilás que se forjou
caladamente enquanto a distância nos ia acontecendo.
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