Nada sobrou dos olhos; nada a memória
dos gestos, a desolação ou o adeus. Nada me toma já pela cintura
da dor, perímetro hoje voltado para o mar, os afetos. Trabalho as
horas como palavras, trepo pelos degraus positivos do adjetivo, pelas
conjugações mestras das horas, o tapiz do tempo e os seus atos que
é tapete à porta da casa do amor. Há uma janela de onde olho para
o presente, uma abertura que já foi e cresceu para porta, e para
arcada no terreiro do paço ou porta de Alcalá, Arco do Triunfo.
Ofereço a cara e os olhos pois os deuses foram sempre exigentes de
nós, tanto como generosos. Enxergo uma praia ou um jardim, algas ou
flores, festa de Iemanjá, um mar que é floresta e receptáculo de
gratidão ou memória, pão ou peixes, água ou fogo, vento ou sede,
tanta sede.
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