O corpo da mulher caminha-se pelas bermas. Sofre-se como procissão de
joelhos pela estrada, pelas pedras, até ao altar onde depositar as
flores da nossa fé. O corpo da mulher não cabe nas mãos de um
guardabosques, não entra pelas portas de uma casa velha, não sobe pelas
encostas da fome. O corpo da mulher enrosca-se como a hera pelas
frestas da vida e assoma flores pelos buracos mais inesperados, sejam
eles as horas da noite, uma toalha branca à mesa do almoço, um cheiro a
orquídea nos lençóis. O corpo da mulher é florido, é pomar, ramo que
pelas grades fora se estende e alimenta o vizinho distraído; fruta que
pela casca se desfaz e no solo enxerta uma vida nova, assim, como quem
canta ou assobia ao varrer as folhas do outono. O corpo da mulher é uma
verdade que salta pelos contornos da altura e o comprimento e voa ao
futuro onde se recolhe no amor dos frutos e as lembranças.
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