morremos. nós morremos. tanto apêndice para tão pouca coisa. tanto vácuo para o que realmente importa. o dia é sempre, o agora. a guerra. a nossa, o espelho dos nossos atos de granada na mão ou espingarda na boca. levantar-nos de manhã e olharmos para ela, no espelho. para a mentira que um dia descobrimos ser. encenar faz parte, mas só para acreditar no teatro como no ar que respiramos. amanhã não existes e não começaste palavras. não ensaiaste desculpas. não terminaste coisas. amanhã não existes e era alguém que te acenava do outro lado da rua e fingiste não ver. amanhã houve nuvens e era tudo tão belo que perdeste o comboio para o amor ou a fama. amanhã morremos. hoje não existimos. enquanto isso, as coisas comem-nos as papas na língua, na cabeça. está na hora de acordar, levantar-nos, tomar conta.
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