Volto à varanda. No rodapé habitam escondidas
palavras que partilhamos um dia. Palavras que talvez fiquem a morrer
aqui, lembradas dos lábios que as proferiram e não são mais. Talvez
palavras que caíram das folhas que manuseávamos como agora cai a noite
húmida sobre a erva lá fora. A última noite, que anuncia um tempo novo.
Oiço os grilos, as rãs. O verão esplêndido vai-se em dias e fogo.
Enquanto isso, passa uma locomotiva que aperta o passo para levantar o
tempo que nos afastou. Ao longe, o choro de uma criança, o latido de um
cão. Gosto de pensar que sabem de nós. Ou então: do vazio. Os animais
entendem de passados. Aqui, nesta varanda, nós fomos nós. Aqui a tarde
era morna e lembrava vozes e músicas. Aqui conjugámos um dia verbos em
presente, e advérbios sem tempo como 'agora' ou 'enquanto'. Sei que as
músicas nunca mais vão tocar assim. As músicas são como as uvas, devem
ser colhidas quando a estação acaba. Como o outono, o longe está para
chegar. Como o dia, está tudo por nascer, por compreender. Como a noite
de hoje na varanda, sei que este é o último poema.
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