cubre

cubre

un manto blanco que sopla como
una brisa muerta
cansadamente reducida a menos
la nieve sobre ojos acristalados acalla como
emociones viejas

esos dedos como agujas
esos gestos de moho o acidez
antiguos verbos pastosos como
pintura al óleo en una boca nueva

en los huecos invisibles del blanco avanza
una brizna que

pequeñamente 

grita que lo que fue ya fue y el agua
viene del mismo lugar y la gravedad
nos obliga a pelear cada segundo
de vida en dirección al sol

a despegar las alas aun con
el peso de las plumas y el barro y desear
la brisa fría que nos limpie aunque sea
a golpe de estalactitas caídas del
cielo o invierno