fibras

rompem-se no caminho as fibras do poder

pelas ruas da mente antiga
ou o coração encurralado
estoiram
também
as velas dos oceanos escondidos

uma queda
um golpe
um corpo redondo que mergulha
e tudo se torna uma luz sobre as águas
um reflexo
uma lembrança espelhada que parte
o vidro das miragens
e torna a verdade tão nua
tão nossa
tão arma perante a distância ou o dardo
tão limpa do nosso poço interior

não há dano possível na torre
do terceiro olho
nem casa que abrigue o rancor
na terra da nudez

é liso o caminho de pedra do futuro
ocre o sol
verdes os campos

como deve ser

uma porta

deitamos cores como fogo ou areia nos olhos do outro

consentimos na força do esquecimento:
captar e raptar parecem-se demais e além das letras
por isso
não permanecemos mais do que um milénio escrito
há muito tempo atrás

não esquecemos os cabelos caídos a caminho
do comboio ou a escola
somos botões na casa da lembrança espalhados
no soalho da infância
guardados os corações no vinco do ódio
ou do amor
cada pérola um gesto congelado

esperamos porque somos fundos cheios
de conchas que borbulham desejos
fugidos  
afãs perdidos na fronteira 
da sétima onda e a segunda via que nos nomeia
sem mudar um ápice
uma vírgula
uma cor de cabelo que seja

somos cada fragmento de adeus na colagem
do fracasso
uma réstia de acenos calmos e olhos secos
um misto de promessas
e bolas de sabão
uma mentira com bilhete de ida e volta
uma porta.

horta dos deuses

é a horta dos deuses

a vida em degelo caule acima até
ao côncavo do tórax
que rebenta
pétalas

é um canal de rego onde abrir-se os dias
como pulsos
derramar a fruta do
tormento

para tomar as rédeas como cabelos
virgens e
saltar
pelas costas da morte

sem sigilo
sem bicos de fés
sem aula
sem rede

she things us

induz num estado de lar.

abrir-lhe as portas é crescer pelo vácuo, caminhar no púrpura até assentar na curvatura do tempo.

she things us when we think of her.

arrasta pela biosfera dos bichos mais ao rés-do-vão até estalar os ossos da gramática.

mergulher nela: ser sete cães a um posso.

não é lança em áfrica porque a terra é curta demais perante o mar amorfo do que corre pelas mãos, mole demais para lhe atirar coisas em ponta.

é bola de salão nas mãos que depositam o voo no olho

e calam

abrandar

abrandar.

perto é pelos olhos calados,
não pelas mãos ou pela língua.

é a linguagem
amuada
dos saberes longínquos,
dos cachimbos fumados no horizonte.


é a hora da água ida pelos anos,
meu amor,
a hora do vazio entre os segundos que defrontam
passados
onde não fomos o que éramos.

toca a andar pela berma,
o meio da estrada canta música arriscada,
pneus, travagens.

durmamos os corpos escondidos
as cabeças ao léu,
meu amor.

só por esta vez.

everybody hurts

caminhamos por entre as costas dos outros
com as unhas agarradas
aos passados
pequenos
que foram aninhando-nos entre as costelas
como andorinhas no verão

passam as chaves
as estações
as ferrugens
tomam-nos os pulsos perante os corações
castigados

é preciso o inverno
enquanto avançamos como as mãos do réu
entre as grades
presos pela chave do que já
fizemos
ouvimos
dissemos

é preciso o inverno
caminhamos frios entre tactos
quentes
borbulhas de ausência à procura do líquido amniótico perdido
atordoados pela luz
pelos ecos estridentes dos corpos
pelas arestas dos pulmões cansados
pelos olhos dos outros
a demandarem o que
não nos pertence
o que não podemos
atingir
mais

o que está certo

somos nos cruzamentos onde os sinais nos falam e espelham os nossos atos. cada serão, cada percurso é uma chance, um ponto de interrogação sobre o abismo do desejo. o que está certo nem sempre bate à nossa porta e mostra os documentos, mas chama-nos, ao longe, ao pé da árvore velha onde os avós dormiam a sesta enquanto as ervas completavam o seu trabalho de crescer e acariciar pescoços. o que está certo fala para nós com palavras embaciadas, por isso é preciso um ouvido à prova de nevoeiros, um coração quente, uma temperatura da alma em coesão com a língua. o que está certo raramente é morno ou seco; salpica-nos, queima-nos, afasta-nos do mole e tolhe-nos os dedos para deixar crescer as asas da vida.

dentro pelas horas

dentro pelas horas implosivas, no suor que escoa pelos poros dos segundos e os torna uma amálgama de desejos a caminho de buraco negro, coração centrípeto, sargaços que nos habitam as veias quando as lembranças se apagam e inauguramos os ventos das iras e as velas da fruta que não colhemos; dentro no gosto pelo último degrau antes da queda, o sabor do segundo antes do adeus, dos rebentos que se tornam flores como mãos entre nós abertas ou acusadoras, do céu ao inferno é um passo nos olhos, chovem promessas que se tornam barcos e o oceano nunca foi amigo do homem, por isso fugimos, corremos os estores, escondemos os lençóis que ontem clareavam e fingimos tudo ser fruto do acaso, a roupa estendida e o sol que não sabe amanhecer, aquela falta de jeito nos gestos, como se nada tivesse a ver connosco, como se nunca tivéssemos comprado o bilhete a nenhures, juntos.

saber quién eres

quieres saber quién habla por tu boca

no son tus héroes sino tus deseos

tus héroes son tus actos

tus mentiras

tus manos


quieres saber quién camina con tus piernas

como si esto cambiara

tus hombros

tus dedos

tus palabras escondidas


quieres saber quién eres

pero no será por tus gestos

o tus horas sentado

esperando la luz

como si existiera la llegada

como si fueras

como si nada


quieres saber quién eres

eres por lo que te dejas poseer

lo que tiemblas

lo que callas

lo que arrancas desde dentro

lo que te empuja a sentir sin recompensas


quieres saber quién eres

eres la noria

la escalera

la rueda del tiempo

la ventana


quieres saber quién eres

eres una hora

una piedra

un nido

una rama

praia

porque me pediste
uma praia

(sabias que podias pedir-ma)

porque eram horas
de cantar e o tempo saiu errado

porque a linha horizontal é
mais tendente para a queda
do que a falésia quando as mãos chegam
mornas
e o tempo põe de molho querenças
e desafios

porque houve dias em que não soube
se fazia calor ou sono
e houve apenas uma pontinha de sol através de uns cortinados
um sofá calado
como as sestas ou os pássaros de noite

porque houve portas e lençóis e ideias
descartáveis entre as partes idas do dia
e janelas com chuva
mar
fogo

por isso
e porque o tempo é circular
como a perfeição grega
e as grilhetas

é a vez de a praia falar

crateras

pelas asas da escuridão
sobre a pedra desabrocha o cúmulo
da paciência - a arte de

voar

por sobre as coisas
grandes, tão grandes que impossíveis e fruto
seco
do delírio ativo que encorpamos
louca-a-louca como a memória a visão que

enxerga o pequeno a meio da noite, os buracos

por onde o corpo se enfia na alma espezinhando
medos gastos pela memória, na hora certa
em que se metem as fés pelas mãos essas
crateras
de solidão onde os corpos ensaiam
uma
e outra
vez
como a cegueira
como a unha que se encrava
na carne quando há miséria a tintar os ossos
da indecisão
e a noite nos cresce
dentro e nos habita
como
um cacto
no
sertão

cubre

cubre

un manto blanco que sopla como
una brisa muerta
cansadamente reducida a menos
la nieve sobre ojos acristalados acalla como
emociones viejas

esos dedos como agujas
esos gestos de moho o acidez
antiguos verbos pastosos como
pintura al óleo en una boca nueva

en los huecos invisibles del blanco avanza
una brizna que

pequeñamente 

grita que lo que fue ya fue y el agua
viene del mismo lugar y la gravedad
nos obliga a pelear cada segundo
de vida en dirección al sol

a despegar las alas aun con
el peso de las plumas y el barro y desear
la brisa fría que nos limpie aunque sea
a golpe de estalactitas caídas del
cielo o invierno

brutal

Brutal a maneira como acordo para os silêncios da tarde. 

Brutal como lágrimas de riso. 

Cedo porque para o vácuo nunca é tarde. 

Alto porque para o roxo nunca há escada.

Fundo porque ao pé nunca chegamos
por dentro, 

como veia ou osso, mas envolvendo
os olhares, 

fazendo das intenções uma funda
ou véu que 

apenas inspire o tacto pelo som
de uma nota 

ou o cheiro de uma folha seca
em novembro, 

o mês do chão mole, da humidade
onde se cozem

o nitrogénio, as minhocas, 

as urtigas que nos obrigam a amar
a hortelã 

mais do que é costume.

pineal

tudo à frente da glândula pineal, tudo atrás dos olhos, no ponto exato onde os corações ultrapassam a velocidade do som e da luz e compreendem que o espaço é a grande mentira, que tudo é uma agulha do além que se espeta no momento certo e cria o que pensamos ser um instante, a ilusão que atravessa os peitos para poder sonhar os tactos que nos fazem sentir vivos quando na verdade nos aproximam da morte das células no outro; tudo a viajar entre dois mundos, os céus que se perdem por entre as grades que nos separam dos esgotos para renascer à frente da ria, de um canal onde nada flutua porque tudo é alheio aos corpos que habitamos, tudo é sem pertos nem longes porque não existe a distância ou o apego além do sonho ou pesadelo que escolhemos habitar a cada instante.

coordenadas

não existe o fim, minha irmã. não existe além das costas e as correntes, os ossos, as espinhas e as estrelas de mar. não existe o termo, zénite ou prova final; há quem sonhe com fitas e flores e músicas, a toada do líder ou o veloz entoam a mesma nota que se finge cheia de significado, farta em sorrisos e olhos, e mãos que batem uma com a outra ao ritmo da soberba; não existe a chegada, minha irmã, ou o fim. não existe, todos os caminhos são circulares, as coordenadas da vida se repetem, os deuses sempre jogam, usam-nos como peões das suas horas perdidas e nós vamos nos encontrar um dia no meio do nada ou da tarde, tu cheia de louros e eu de pó, tão diferentes, tão iguais, no mesmo momento e no mesmo lugar.

babel

sabemos cómo el destierro hunde sus cascos en la piel. sabemos cómo las olas o el granito se conforman con sus destinos y se embisten hasta parir playas donde ayer soñamos habitar atardeceres y delfines. sabemos que no es el hoy quien nos rige, o el humo, sino las hojas que caen mientras deshojo este poema ante la mirada atónita de los que ignoran el signo de la danza. sabemos que no nos aturde la brisa sino el juicio, las verdades escondidas en el pecho agrietado, gastado a base de intentos y desoves. sabemos que no es el agua quien se cuela en nuestra sangre sino la rabia, la fuerza con la que la deslealtad interior nos empuja hacia el olvido, el odio o la nada que sentimos por el otro, la obstinación con la que nos afirmamos hijos de distintas madres, la devoción en la lejanía del tacto, la muralla de las palabras con las que nos mentimos todos los días posibles, de todas las maneras posibles, en todos los idiomas posibles.

doma

ergo a mão e à frente dos olhos cinzentos galopam cavalos que engolem o tempo, entregam até às vísceras do poder de olhar sem entender, o desenho vivo de umas crinas que são beleza porque acompanham a equação perfeita entre a inércia e o desejo, a combinação dos músculos a salvaguardar a honra de se ser animal; assim, com todo o fogo, a imponência, a altura com que se é o próprio no momento certo, o maxilar precioso para nutrir os cascos que a custo deixam na areia um quê de esforço suave, a marca de aura do que nos é próprio. deixo no pé dos minutos o cheiro de vontade, de doma, de caça ao instinto para o tornar a maior das obras, para encaminhar o porte e o incêndio interior para a subtil porta do guerreiro sem apoquentar o coração, que é quem mais se afoita e arrisca ferver os lírios do futuro a cada instante.

está tudo a cavalgar

está tudo atrasado, linhas, palavras, ligações. está tudo na hora perdida, espalhado nas quatro direções, está tudo a cavalgar o lombo dos mais de quatro ventos que governam o hálito que nos atravessa, tudo perdido pelos caminhos inconclusivos como romances de mãe. está tudo ausente nas minúsculas, afastado, cinzento de tanto caminhar à nevoeira, está tudo uma coisa velha entre os desejos que torna as dobradiças secas, gritantes, cantoras à revelia do que a alma pediu e não se soube dar. está tudo estendido nas tardes, na cama, como lençóis de casa velha, está tudo anacrónico como um carrossel porque não há como pôr em dia a vida sem palavras, sem linhas, sem folhas onde deixar um cuspe ou uma impressão digital que valha.