belo é não ter noção. e também morto como maquinismo. servem-se por entre os ramos as quedas da fruta velha ao compasso da brisa. sentir água mole pelos braços, mãos a acenarem a caminho do ontem. habita-nos um sol enquanto teimamos em apreciar a luta pela sombra, enquanto saímos e entramos nas ondas secas do deserto, onde a beleza é a ausência da água. como em ti a beleza é o ar quieto. calo-me mas não de silêncio, calo-me de garganta calejada. assim desabam rios pelo queixo, pela substância do ontem mais incrustado, como sal que vence agarrada à rocha. flutuo por sobre a fúria, ou o medo. a doença é a intensidade. a intensidade não é o amor, mas ela própria, essa droga. por isso, belo mesmo, é não ter noção. dormir.
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