em vez de voar

transbordar. cada pinga é uma palavra no peso do pulmão que se rende às notas de uma viola, a uma voz que entretece os ossos enquanto demoro as decisões, mais um minuto, mais uma hora, mais um dia. nada me detém no tempo, sou eu que me torno fumo nas horas, para quê esperar, para quem, a não ser para as minhas mãos. nada há entre nós a não ser o ar que nos sacode os cabelos e os beijos longe do que podia ter sido, longe como os barcos, proximo a falésia como farol, perto de queda pelas peles que não se querem afastar mas são longínquas igualmente. perto na procura de um sorriso que não há, nem por sóis, nem por dós, nem por lás. por cá é que me fico entre os dedos contando os minutos do adeus que já nasceu, porque é tudo tão claro, mas os dentes apertam tanto. machucam, serram-se pela noite dentro porque não procuro mas também não deito nada fora. nada que me faça sentir além dos olhos, das pontas dos dedos duras e gastas de tanto rasgar as cordas da vida, as teias das asas com que me deito em vez de voar.