pá e picareta

sonhos pequenos como pães. mastigamos cada pequena conversa. caímos pela borda do ontem, uma vez e outra. mas não, não eu. não nós. sempre houve, haverá sempre rótulos, rostos, rotos. é o tempo, os calcanhares dos deuses do riso, das avelãs que comemos um dezembro qualquer sem ter noção da proximidade do solstício. todos descemos pelo tronco vazio, todos atravessamos o espelho, todos nos olhamos simetricamente contrários ao que somos, é assim o jogo da vida, a partida que nos prega cada noite o eu antes de descer ao inferno para o atravessar a caminho do céu. por isso é preciso cavar, cavar sem parar nos corredores do desejo, da lonjura, no fogo que nos afasta dos outros. nada nos é mais preciso que a pá e a picareta, as mãos calejadas e o rosto da humildade vestido a custo dia a dia, hora a hora, minuto a minuto.