Rumam cavalos à base da montanha. Desata-se a poeira do ontem, nada nos serve para ver ao longe. Nada também nos afasta da verdade onde nos deitamos: molho de costumes armadas em carácter. Por vezes somos o centro da Terra, por vezes somos para além de nuvem. Há em mim uma fome de estrelas: caí do azul e a ele regresso cada noite. Durante o dia, o cavalo que sou ruma à base da montanha, bate-se com chuva, com areia, com rios, com urzes. Com as próprias patas. Nunca lho disse, mas o cavalo que sou ruma a uma montanha que não existe e no entanto deve ser perseguida. É no encalço dela que rebentam os sonhos nas margens do caminho, ora uma orquídea, ora um lagarto, ora uma pedra ao sol.
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