brisa

a sina de babel. o empenho nas veias juntas pelo nó dos tempos idos, o regresso ao que esquecemos ser. folhas que já foram sangue ou rio, sopro da vida, respiração do templo que habitamos nos entrefolhos das glândulas caladas. é tudo uma treta do ontem, do amanhã, dos sangues afastados, as correntes que nos atam aos ancestros. babel que foge árvore acima à procura da base, os tempos antes da erupção dos eus, o que nos afasta, o que nos faz filhos de diferentes e afastadas mães, pesos carregados por séculos antes da decisão de fausto, cavar e cavar até atingir o último degrau da cave onde se esconde a verdade, a brisa que nos atravessa à noite, quando os corpos dormem esquecidos da torre que os esmaga, e somos livres.