oboés

faz-se tarde e somos oboés à espera de um deus que nos sopre os ossos. sempre uma tecla demorada ou fraca, apressada ou hirta. ontem o céu estava claro e sabíamos de onde vimos. mantemos o olho em frente, a testa erguida, claro. por isso encontramos estrelas entre as ervas. por isso nos chamam as vozes caladas que perfuram a terra para nos acolher na dimensão da verdade. há o sol interno e nós calamos os olhos enquanto todos acreditam no magma, sem perguntas nem estridências. faz-se cedo, ouvimos o chamado do dragão. ainda não fomos nascidos para o afora, ainda não transcendemos as nossas borbulhas, ainda somos pequenos perante o desafio de amar. os dias crescem de novo e somos ramos adormecidos, nem rasto de gomos nos cílios, nos ombros; nem rasto. faz-se o agora e não entendemos a vontade dos deuses, não subimos ao altar, não oferecemos o coração para salvar o outro. faz-se o aqui, e somos longe, dentro, encerrados nas covas do ego.