bandos

bandos como círculos de reticências a escrever o verso do céu aberto. o curvo rumo do papagaio nas mãos, como se as nuvens ou as aves fossem nossas, virgens saturadas dos sonhos sem idade. olhamo-nos uns nos outros, trepamos a íngreme pergunta da vida, sonhando deslizar pelos jactos das barragens até ao mergulho no manto de uma verdade amniótica, de uma visão celular. amar a ida mais do que o regresso, é o humano, a paixão, a mão de cada dia, o jeito em que cada viagem é o hálito novo, cada dia as narinas abertas ao perfume da troca, da proximidade. é preciso amar os prelúdios como eles amam o refrão. somos tactos, somos fracos, não existe o nós, já percebemos, mas o caminho é tão curto quando a companhia é lírica ou silente, lenta ou franca.