tomo os pés ao de leve e sou corrente na água fria de agosto ao norte, pelos peixes que não oiço me sinto numa costa afastada, a dor é uma faca e o sangue corre como o arrepio até ao esterno, um dominó em queda ascendente até aos ombros, que nada a fugida, não, mas o vento a assobiar nas costas um nome de pedra ou vidro à nuca, um barco ou uma maçã que se fica pelo bordo do corpo e abre um sulco ao peito assombrado em frutos, sim, e limpo.
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