é o voo rasante, as curvas com que das nuvens traz um vento louco, um furacão de folhas, uma torrente de pirilampos sobre os olhos, um reflexo de qualquer coisa viva e à procura no meio da noite que habitamos, corpos feridos, corações tolhidos por línguas afiadas e desejos mortos, seguro-me porque no corpo tudo são maquinismos e mal habito os ossos e os músculos se o sinto por perto; entra-me pelos pulmões como andorinha, agora sinto-o aninhar nas costelas o perigo de renovar votos de letras e cabelos; e olho para trás mas os dias não voltam e os silêncios são telhados prestes a cair sobre os meus ombros, prenuncio clavículas desfeitas em pó de talco, está na hora e rudes vozes que afastaram sóis calam e retomam o cachimbo, os grilos, o caminho de ferro.
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