está tanta gente nas ruas. está tudo aberto, até os peitos. está tudo largo e ensolarado como as ruas em lisboa. está tudo franco como um sorriso velho numa tarde de verão. estão as ruas ocupadas com os corpos limpos, as vozes, os jeitos inverosímeis de quem caminha em círculo e nada sabe da constante áurea. está tudo pronto, ocupado, disponível o calor no espaço entre os corpos, os cotovelos, as costas que se juntam, nas ruas. está tudo tão obscuro que está tudo prestes a jacto de vida, a morno verbo onde embalar silêncios, porque os gritos ecoam mas não destroem as pedras dos muros que nos afastam da verdade. está tudo à mostra do sexto sentido, tudo oculto aos olhos simples, tudo calculado para alimentar o monstro sem cara que nos devolve o que somos, o que fomos, as somas do passado que se transformam nesta equação macabra que descansa corpos antigos e camas na rua, como se nada fosse, como se o suor nunca tivesse sido, como se uma árvore acordasse uma manhã louca e resolvesse comer as suas raízes, assim, sem mais, e comer das nuvens, nem que o céu chovesse nitrogénio e pedras.
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